Сколько бы о городе ни пели,
Сколько б ни читали дивных строк,
Он — в весенней музыке капели,
Он — в сплетенье тысячи дорог.
Город мой закружит цвет акаций,
Лепестки рассыплет на ветру.
И, придумав сотни аппликаций,
В окнах отразится поутру.
По воде весёлого Салгира
Пробежится пушкинской строкой.
Оберегом жёлтого сапфира —
Солнцем засияет над рекой.
Зазвучит в аккордах песен бардов,
Запоёт на струнах скрипача
И промчится по аллеям парка,
Как мальчишка, звонко хохоча.
Сколько бы о городе ни пели,
Сколько б ни читали дивных строк,
Он — в весенней музыке капели,
Он — в сплетенье тысячи дорог.
Город мой закружит цвет акаций,
Лепестки рассыплет на ветру.
И, придумав сотни аппликаций,
В окнах отразится поутру.
По воде весёлого Салгира
Пробежится пушкинской строкой.
Оберегом жёлтого сапфира —
Солнцем засияет над рекой.
Зазвучит в аккордах песен бардов,
Запоёт на струнах скрипача
И промчится по аллеям парка,
Как мальчишка, звонко хохоча.
