Сколько бы о городе ни пели,

Сколько б ни читали дивных строк,

Он — в весенней музыке капели,

Он — в сплетенье тысячи дорог.

Город мой закружит цвет акаций,

Лепестки рассыплет на ветру.

И, придумав сотни аппликаций,

В окнах отразится поутру.

По воде весёлого Салгира

Пробежится пушкинской строкой.

Оберегом жёлтого сапфира —

Солнцем засияет над рекой.

Зазвучит в аккордах песен бардов,

Запоёт на струнах скрипача

И промчится по аллеям парка,

Как мальчишка, звонко хохоча.